Y sentía tu alma pulcra y tristecomo sientes la luna que se desliza calladamente     detrás de los visillos corridos.Y sentía tu alma pobre y encogida,como un mendigo, con la mano tendida delante de la puerta,     sin atreverse a llamar y entrar,y sentía tu alma frágil y humildecomo una lágrima vacilando en el borde de los párpados,y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolorcomo un pañuelo en la mano en el cual gotean lágrimas,y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche,solamente tu recuerdo lo detienecon invisibles dedos de fantasma
Poema de Tristan Tzara.

Y sentía tu alma pulcra y triste
como sientes la luna que se desliza calladamente
     detrás de los visillos corridos.
Y sentía tu alma pobre y encogida,
como un mendigo, con la mano tendida delante de la puerta,
     sin atreverse a llamar y entrar,
y sentía tu alma frágil y humilde
como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,
y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolor
como un pañuelo en la mano en el cual gotean lágrimas,
y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche,
solamente tu recuerdo lo detiene
con invisibles dedos de fantasma

Poema de Tristan Tzara.



Me gustan tus fotos, ¿Te importaría publicar algo de Gabriel Garcia Marquez? Gracias♡ —by unaenunmilloon

Ah, pues…¡buena idea! Me encanta Gabo. Subiré más fotos en breve.



Cuando nació mi Tristeza, le prodigué mil cuidados, y la vigilé con amorosa ternura. Y mi Tristeza, creció como todos los seres vivientes, fuerte y hermosa y llena de maravillosas gracias. Y mi Tristeza, y yo nos amábamos, y amábamos al mundo que nos rodeaba. Pues mi Tristeza era de corazón bondadoso, y el mío también era bondadoso cuando estaba lleno de Tristeza. Y cuando conversábamos, mi Tristeza y yo, nuestros días eran alados y nuestras noches engalanadas de ensueños; porque mi Tristeza era elocuente, y mi lengua también era elocuente con la Tristeza. Y cuando mi Tristeza yo cantábamos juntos, nuestros vecinos sentábanse en la ventana a escucharnos; pues nuestros cantos eran profundos como el mar, y nuestras melodías estaban impregnadas de extraños recuerdos. Y cuando caminábamos juntos, mi Tristeza y yo, la gente nos miraba con amables ojos, y murmuraba con palabras de inexpresable dulzura. Y  había quienes nos miraban con envidia, pues mi tristeza era noble, y yo me sentía orgulloso de mi Tristeza.Pero murió mi Tristeza, como todo ser viviente, y ya solo, me entregué al estudio y a la meditación.Y ahora, cuando hablo, mis palabras resuenan pesadas en mis oídos. Y cuando canto, mis vecinos no escuchan mis canciones Y cuando camino solo por las calles, ya nadie me mira. Sólo en sueños oigo voces que dicen con pena: “Mirad, ahí está el hombre cuya tristeza ha muerto”.

Poema de Gibran Khalil Gibran. 

Cuando nació mi Tristeza, le prodigué mil cuidados, y la vigilé con amorosa ternura. 

Y mi Tristeza, creció como todos los seres vivientes, fuerte y hermosa y llena de maravillosas gracias. 

Y mi Tristeza, y yo nos amábamos, y amábamos al mundo que nos rodeaba. Pues mi Tristeza era de corazón bondadoso, y el mío también era bondadoso cuando estaba lleno de Tristeza. 

Y cuando conversábamos, mi Tristeza y yo, nuestros días eran alados y nuestras noches engalanadas de ensueños; porque mi Tristeza era elocuente, y mi lengua también era elocuente con la Tristeza. 

Y cuando mi Tristeza yo cantábamos juntos, nuestros vecinos sentábanse en la ventana a escucharnos; pues nuestros cantos eran profundos como el mar, y nuestras melodías estaban impregnadas de extraños recuerdos. 

Y cuando caminábamos juntos, mi Tristeza y yo, la gente nos miraba con amables ojos, y murmuraba con palabras de inexpresable dulzura. Y  había quienes nos miraban con envidia, pues mi tristeza era noble, y yo me sentía orgulloso de mi Tristeza.

Pero murió mi Tristeza, como todo ser viviente, y ya solo, me entregué al estudio y a la meditación.

Y ahora, cuando hablo, mis palabras resuenan pesadas en mis oídos. 

Y cuando canto, mis vecinos no escuchan mis canciones 

Y cuando camino solo por las calles, ya nadie me mira. 

Sólo en sueños oigo voces que dicen con pena: “Mirad, ahí está el hombre cuya tristeza ha muerto”.

Poema de Gibran Khalil Gibran. 



¡Fotopoemas cumple 2 años hoy!

¡Fotopoemas cumple 2 años hoy!



Rostro de espuma
sin ti qué soledad
rostro de arena

Rostro de espuma
sin ti qué soledad
rostro de arena



Azul loco y verde loco 
del lino en rama y en flor. 
Mareando de oleadas 
baila el lindo azuleador. 

Cuando el azul se deshoja, 
sigue el verde danzador: 
verde-trébol, verde-oliva 
y el gayo verde-limón. 

¡Vaya hermosura! 
¡Vaya el Color! 

Rojo manso y rojo bravo 
?rosa y clavel reventón?. 
Cuando los verdes se rinden, 
él salta como un campeón. 

Bailan uno tras el otro, 
no se sabe cuál mejor, 
y los rojos bailan tanto 
que se queman en su ardor. 

¡Vaya locura! 
¡Vaya el Color! 

El amarillo se viene 
grande y lleno de fervor 
y le abren paso todos 
como viendo a Agamenón. 

A lo humano y lo divino 
baila el santo resplandor: 
aromas gajos dorados 
y el azafrán volador. 

¡Vaya delirio! 
¡Vaya el Color! 

Y por fin se van siguiendo 
al pavo-real del sol, 
que los recoge y los lleva 
como un padre o un ladrón. 

Mano a mano con nosotros 
todos eran, ya no son: 
¡El cuento del mundo muere 
al morir el Contador!



Gabriela Mistral

Azul loco y verde loco
del lino en rama y en flor.
Mareando de oleadas
baila el lindo azuleador.

Cuando el azul se deshoja,
sigue el verde danzador:
verde-trébol, verde-oliva
y el gayo verde-limón.

¡Vaya hermosura!
¡Vaya el Color!

Rojo manso y rojo bravo
?rosa y clavel reventón?.
Cuando los verdes se rinden,
él salta como un campeón.

Bailan uno tras el otro,
no se sabe cuál mejor,
y los rojos bailan tanto
que se queman en su ardor.

¡Vaya locura!
¡Vaya el Color!

El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.

A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.

¡Vaya delirio!
¡Vaya el Color!

Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.

Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

Gabriela Mistral



Caía gris hoy la tarde, vagaba por las calles como acostumbro cayendo en los pozos profundos de la contemplación de las cosas más mundanas. Por ejemplo, las gélidas damas de los escaparates se fundían por momentos y según qué ángulos con el baile constante de las ramas. Hay todo un mundo nadando en otro mundo. Mis ojos de mariposas hambrientas procuraban posarse en todo lo fugaz antes de que el tiempo nos convirtiera en ayeres de cenizas irremediables. 

Caía gris hoy la tarde, vagaba por las calles como acostumbro cayendo en los pozos profundos de la contemplación de las cosas más mundanas. Por ejemplo, las gélidas damas de los escaparates se fundían por momentos y según qué ángulos con el baile constante de las ramas. Hay todo un mundo nadando en otro mundo. Mis ojos de mariposas hambrientas procuraban posarse en todo lo fugaz antes de que el tiempo nos convirtiera en ayeres de cenizas irremediables. 



hola, amo tus fotos, aunque esta de más decirlo lo se, me encantan también tus otros tumblrs, yo intento practicar todas las Artes pero acá en tumblr solo pongo mis poemas, micro cuentos y algún que otro dibujo, con respecto a tus dibujos "malos" buscale otro nombre por que son increíbles, originales( lo mas importante) y perfectos, y nada saludos desde Argentina. —by valeld

Hola. Acabo de ver tu mensaje, creo que me lo has enviado hace un tiempo pero por alguna razón tumblr no me avisó o se me olvidaría contestar pero no me suena nada… El caso es que gracias por ser tan amable , puse “malos” porque en principio iba a colgar dibujos hechos en 5 minutos, pero alguno que otro tardé algo más, no mucho más tampoco jaja. He mirado tu blog y me gusta, transmites tu personalidad, los dibujos molan mucho, sigue por ahí eh. :)



La memoria es mortal. Algunas tardes, Billie Holliday pone su rosa enferma en mis oídos.Algunas tardes me sorprendolejos de mí, llorando.
Antonio Gamoneda

La memoria es mortal. Algunas tardes, Billie Holliday pone su rosa enferma en mis oídos.

Algunas tardes me sorprendo

lejos de mí, llorando.



Antonio Gamoneda



Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

Autobiografía de Luis Rosales
Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.
Autobiografía de Luis Rosales


En las tardes azules de verano, iré por los senderos, 
picoteado por los rastrojos, a pisar la hierba menuda:
sentiré, soñador, su frescura en los pies,
y dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda.

No hablaré, ni pensaré en nada,
pero el amor infinito me inundará el alma,
y me iré lejos, muy lejos, tal que un gitano,
por los campos, feliz como una mujer.
*
Par les soirs bleus d’été, i’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue:
Rêveur, i’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien:
Mais l’amour infini me montera dands l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, -heureux comme avec une femme.
Poema Arthur Rimbaud

En las tardes azules de verano, iré por los senderos, 

picoteado por los rastrojos, a pisar la hierba menuda:

sentiré, soñador, su frescura en los pies,

y dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda.

No hablaré, ni pensaré en nada,

pero el amor infinito me inundará el alma,

y me iré lejos, muy lejos, tal que un gitano,

por los campos, feliz como una mujer.

*

Par les soirs bleus d’été, i’irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l’herbe menue:

Rêveur, i’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien:

Mais l’amour infini me montera dands l’âme,

Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la Nature, -heureux comme avec une femme.

Poema Arthur Rimbaud



Hola, ¡me encantan tus fotografías! ¿Te molestaría si uso algunas imágenes para complementar mi escritura? Gracias por compartirla —by vanypaz

Hola. No me molesta para nada siempre que cites mi nombre o pongas un link a mi blog aunque sea pequeñito porque igual puede haber alguien que se la apropie porque le dé la gana y no me hace gracia ><. Gracias! subes bonitas fotos, por cierto.



La araña tejeuna estrellade tela.
Punta tras puntava y vienepata tras patabordando el cielo.
Cuando se cansacuelga las agujasy vuela.
Nelvy Bustamante
Fotografía: Rosemarie Navarro

La araña teje
una estrella
de tela.

Punta tras punta
va y viene
pata tras pata
bordando el cielo.

Cuando se cansa
cuelga las agujas
y vuela.

Nelvy Bustamante

Fotografía: Rosemarie Navarro



Que buen blog que buena escritura, que bueno todo. —by deletreart

Gracias intento escoger buenos textos para acompañar mis fotos. Alguno que otro es mío. Un saludo



Me moriré y él seguirá cantandobuenodigoCarlitosy Jorge seguirá haciendo el amorcomo si se murieray seguirá sin mí este mundo mago¿este mundo podrido?Tanto árbol que plantécosa que dijey versos que escribí en la madrugaday andarán por ahí como basuracomo restos de un almade alguien que estuvo aquíy ya no másno más.Lo triste lo peor fue haber vividocomo si eso importaravivido como un pobre adolescenteque tropezó y cayó y no supoy lloró y se quejóy todo lo demásy creyó que importaba.

"Y seguiría sin mí" de Idea Vilariño
Fotografía: Rosemarie Navarro

Me moriré y él seguirá cantando
bueno
digo
Carlitos
y Jorge seguirá haciendo el amor
como si se muriera
y seguirá sin mí este mundo mago
¿este mundo podrido?

Tanto árbol que planté
cosa que dije
y versos que escribí en la madrugada
y andarán por ahí como basura
como restos de un alma
de alguien que estuvo aquí
y ya no más
no más.

Lo triste lo peor fue haber vivido
como si eso importara
vivido como un pobre adolescente
que tropezó y cayó y no supo
y lloró y se quejó
y todo lo demás
y creyó que importaba.

"Y seguiría sin mí" de Idea Vilariño

Fotografía: Rosemarie Navarro